Hay prisa por partir, el fuego ya está ardiendo, quemando y deformando las caras de los príncipes de los cuentos...
Siempre supe que eran cobardes, que no salvaban y que ni siquiera luchaban. Siempre supe de su simpleza, de su pequeñísimo corazón envuelto en terciopelo granate, de su miedo. Pobres hombres disfrazados de caballeros que al llegar la noche abrazan la moqueta y se esconden tras la cortina de una habitación con olor a fregasuelos de pino.
Las llamas transforman su boca, hasta ayer cargada de una retórica letal, en una mala imitación del grito de Munch.
Arden los cuentos y los deseos mientras cierro las maletas.
Los niños que vuelven a las escuelas lanzan piedras sobre los charcos. Anoche llovió.
Día claro para un humo negro que se eleva por encima de los trenes. Cuento nubes, cuento hormigas, cuento escaleras…
Ya no estoy, soy libre.
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