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Y es mentira. 
Y no lo recuerdo.
Maestro de las palabras 
de 6 letras y mechón negro.

No recuerdo como el sol 
moría dulce en tu guitarra 
mientras yo bebía de tu verso
y de tu boca ...

Y es mentira.
Y ya es 8.

Y no, 
no recuerdo "Come together"
ni la ropa esparcida por el suelo
ni el sofá de los cuerpos
(restando milímetros)
ni a Paul Auster ...

Ni los cigarrillos 
que tú siempre encendías ...

No lo recuerdo.
Y es mentira.

                                                                  a S.G.F

TERCER ANIVERSARIO DE LA INFAMIA

Una vez supe de la devastación 
y habité en la profundidad 
de las cenizas y el acero.
Gritaban animales 
y en la tierra escribían 
con luna roja.
De metálica furia 
se llenaron mis costillas
amaneciendo, a duras penas 
desde las baldosas.

LA EMOCIÓN

Merman las palabras 
y los pulmones.
El entendimiento 
se esconde bajo la mesa
donde acumula ríos 
y peleas...

La emoción es la mala 
de los márgenes.

LA PERDICIÓN

Desvío la atención 
hacia mis pies sucios 
para que no vean 
mi garganta inflada 
de años y de insomnio, 
para que no vean 
que llevo nombres 
en las lágrimas
y en la boca.

Sirve tu alma
estamos locos de amor
y esta noche morimos en el escenario.

EL REPTIL

No hay verso que lamer 
cuando crece el reptil 
y se hace fuerte
y cabalga
y me lanza penas al pecho. 
Llena de pasado mi vientre 
y hace esclava a mi retina 
del sol de justicia
de la pérdida...

El reptil no descansa.

Que no te vea...

No hables de las escaleras
que bajaban a la playa...
Cierra la boca
y llora en los cajones
(en los fondos) 
(donde quedaste)
No hables de las luces
que son niño y madrugada.
Calla y come arrugas
(detrás de la puerta) 
que no te vea...

Hace frío...

Y hace tristeza
y frío
de labios deshabitados
y pan muerto
y gritan 
y hace arruga
y frío
de yogur caducado,
de los apartamentos
de verano en invierno...