Agosto
no dura treinta y un días…
Agosto
dura dos años…
Y las
hormigas festejan en mis manos.
Agosto
es una mirada que grita
desde
el ovillo de piel abandonado.
Agosto
dura demasiado,
son
siglos de exilio.
Centenares
de trapos
que arrastré
por el suelo de tu cocina.
Agosto
no termina con el sol,
es la
carretera secundaria
que discurre
en círculo,
que se
ahoga en si misma.
Agosto,
asesino del sueño.
Tu mes,
Agosto.
Soy
invisible y muda,
el
dolor llega hasta el aliento
y aun
es Agosto.