Café frío

 Cuando me vaya 

el trueno seguirá resonando en la almohada

mi cuerpo quedará a mitad de travesía

y los aptos brindarán por Afrodita.

La luz testigo agonizará en el Interior Izquierda

y las familias lanzarán al aire las copas de champán.

Me iré para no ser

y el que una vez me amó (si me amó)

se cambiará de nombre y se hará invisible.

Quemará la caja de zapatos 

con las tardes caducadas

y dará muerte al crepúsculo.

45 grados a la sombra.

Cuando me vaya 

los otros seguirán riendo 

y el café se quedará frío. 

Terral

 Terral arrecia

que ya no son las cosas así

ni son 

ni están 

ni la certeza del antes

ni los cajones abiertos

ni las ganas de hablar.

Mentiras

 Y es mentira 

y no lo recuerdo.

Maestro de las palabras

de seis letras y mechón negro.

No recuerdo como el sol

moría dulce en tu guitarra

mientras yo bebía de tu verso

y anidaba en tu boca.

Y es mentira 

Y ya van 11.

Y no, 

no recuerdo "Come together"

ni la ropa enredada por el suelo

ni el sofá de los cuerpos

restando milímetros

ni a Paul Auster.

ni los cigarrillos que tú siempre encendías...

No lo recuerdo. 

Y es mentira.

                                                                                         

 a S.G.F

Fénix

 Una vez supe de la devastación

y habité en la profundidad 

de las cenizas

y el acero.

Gritaban animales 

y en la tierra escribían con 

luna roja.

De metálica furia se llenaron 

mis costillas

amaneciendo, 

a duras penas desde las baldosas.