Mujer de ojos tristes...
sigues caminando sobre las brasas con tus calcetines apolillados y los brazos en cruz.
Torpe equilibrista con los bolsillos llenos de mariposas muertas y llaves de acero que no abren puertas, ni ventanas...
¿Dónde perdiste tu capa?...
Mujer de manos blancas...
sigues sentada en la escalera de caracol, bebiendo el aire enlatado de un verano infestado de grillos mecánicos..
sigues aguardando, estúpida, en la sala de espera mientras alimentas a los peces luna que agonizan en tu pequeño cubo de playa.
Tu cuerpo mengua cada día, hastiado de sí mismo, dejando al descubierto una fotografía imperfecta de huesos astillados. Te rompiste al caer desde tan alto; desde aquel pedestal de vientre azul y manos de arcilla.
Vuelve a casa, empieza a hacer frío y no tienes abrigo... solo un bote de cristal lleno de piedras de acuario y una brújula esquizofrénica que ya no distingue el punto de partida del destino final.
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