La constante

Bebí...
detrás de las cortinas
en la espalda de los suspiros 
para ahogarme,
para dormir...

Heridas las manos 
y los empeños..
Ya no valen las toallas, 
las novelas ni mi cuarto.

Soy gusano.

Durante los agostos
comí gritos de entrañas
y decadencia de hormigas.
Eterna búsqueda de meñiques 
en lo más pequeño
mientras los hermanos 
de labios en la espalda 
desfilaban 
y afilaban el futuro.

(Ayer estrellaron contra el suelo 
más de cien bombillas desnudas)

Más llega otoño 
con la frágil esperanza
lavándonos cada día la cara.