Recortes de varios minutos de mi vida; repetidos, bebidos, encadenados, fumados… a la luz de una bombilla inerte de rincón arrogante.
Desprecio de tantos, catálogo de mis errores y reflejo de mi osadía intermitente.
Escritorio ilegal donde doy forma a los deseos y a los cuentos; a los relatos no aptos, los que hablan de los borrachos de ternura desahuciados o de los locos que duermen bajo los balcones con el corazón roto…
Mala consejera mi estupidez, junto a la que paso horas clavando mentiras en la pared. De tanto leerlas me las llegué a creer.
Necia del teatro de las atrocidades, pequeña enferma encerrada en una baldosa con su nombre.
Sin moqueta, sin ventilador, sin tostadas, sin ambientador…
En la calle, los niños se alejan… doblan la esquina y ya no recuerdan.
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